Véspera de aniversário

Mais um ano, e eu comemoro na curva descendente: não acumulo, agora me alegro por ser menos um ano a cumprir o exílio a que fui condenada. E não há nem um pingo de amargor nisso. Os que convivem comigo sabem que estou bem.
E eu tenho muito a comemorar. Comemoro com o Dudu (Eduardo Couto) pois ele está cumprindo a promessa que fez ao pai, da qual eu sou testemunha -- ele vai para as Olimpíadas, e meu coração se alegra por ele. Ele batalhou incansavelmente todos esses anos. Eu torci por ele, de longe, mas com um carinho enorme.Vai, Dudu! a medalha é sua!
Comemoro porque este ano sai mais um livro meu, filho da dor, mas qual filho não nasce da dor? E todos prometem alegrias, e todos nos dão felicidade, mesmo que pouca.
Comemoro porque, embora não seja muito boa na arte de cultivar meus amigos (detesto telefonar, esqueço datas importantes, meto os pés pelas mãos pela minha timidez e insegurança) eles e elas continuam meus amigos, sorriem quando me vêem, até se dispõem a encontrar comigo em reuniões, ou fazem reuniões para se encontrar comigo.
Comemoro porque meus filhos estão bem, são pessoas boas e carinhosas, e carregam orgulhosamente os genes que herdaram do pai.
Comemoro porque tenho um "quarto só meu", o que, segundo Virginia Woolf é requisito indispensável para a gente crescer e florescer. Sei que já não cresço e que as flores que ainda produzo são modestas, afeiçoadas à sombra. Mas me alegram muito essas flores cotidianas, que se espalham nas aulas que dou, nas conversas que tenho, neste blog e nas impossíveis histórias que escrevo.
Bem, comemoro porque ainda me resta um pouco de desconfiômetro para não insistir neste post meloso e sentimental, que se escreveu à minha revelia, pois minha intenção era falar de uma festa de Iemanjá. Acho que talvez valha a pena guardar para uma próxima vez. Prometo que conto.